— Жизнь твоя на что похожа? —
Спросил дворник Тимофей.
Я сказала: — На сатиру
Или вовсе на музей.
Все смешно, но все пылится,
В рамочке, но на полу.
Если купят в дом повесить,
Я, наверное, помру.
А твоя на что похожа?
Может быть, на бедноту?
Тимофей помял затылок,
И сказал: — На красоту!
* * *
Ты побочный физически продукт,
Поэтому тебя уничтожили,
Узнали: не будет рук,
Без рук в этом мире негоже.
Ты еще не увидел света
И кто твой изготовитель,
Но зато чувствовал, что сигарета
Изготовителя для тебя удушитель.
Ты не видел лицо убийцы,
Ты под сердцем жил у него,
Только запах старой больницы,
Пота, резкая боль, ничего.
Ничего тебя достали, накрыли.
Изготовитель отвернулся к стене.
Тебя через день забыли,
В воскресенье, в сладком вине.
Клара Правдина
Свое мнение вы можете высказать на нашем сайте www.vn.ru в рубрике «САМИЗДАТ» через комментарии.
