С творчеством новосибирца Антона Ланковского «Вечёрка» уже знакомила читателей нашей рубрики «Стойло Пегаса». Может быть, его поэтический голос и негромок, но это стихи, прочувствованные сердцем и написанные сердцем. Недаром в своё время их высоко оценил известный советский поэт Владимир Викулов. Предлагаем вашему вниманию подборку стихов из новой книги Антона Ланковского «Слово мужчины».
Поле спитВ косых лучах заката.
До весны скворчиной
Далеко.
Поле спит
Под снегом рябоватым,
Словно в люльке мягкой,
Глубоко.
Поле спит
Такое молодое,
Словно мама,
Доброе оно.
И лежит в нём
Тёплое, живое,
Как малыш, уснувшее зерно…
Весеннее
Еще поля полны печали,Как и молочные луга:
Метели яростно качали
Над ними шалые снега.
Но дни бегут
Навстречу солнцу,
Пусть не торопко, тяжело
Зерно однажды вдруг
Проснется,
И зимнее отступит зло.
И я услышу
В каплях звонких
Уже не стужу за окном, —
Что эта рыжая девчонка
Стучит в окошко
Кулачком…
Пахарь
Земля нуждаласьВ пахаре всегда,
И он ей отдавал
Весь жар сердечный.
Война же
Разрушала города
И для народа
Смерть несла извечно.
Но все же,
Как ни странно, возводил
Ёё народ
На пьедестал почета.
И только пахарь
Неизвестным был,
Хоть сеял жизнь
Без всякого расчета…
Ивы
Колышутся ивы,Сошлись у пруда,
Висит сиротливо
Над ними звезда.
Ни вздоха, ни слова,
Глубоко молчат:
Как будто бы вдовы
России стоят…
О детстве
Маме
Мне годы детстваНе забыть вовек
И не стереть осадок
Лет тех горький:
И слово снег,
Колючий снег,
Наждачный снег,
Прогорклый!
Все оттого, что
Рос я без отца
И сладкого куска
Не видел в детстве.
Морщины
Материнского лица
Мне до сих пор
Слезой сжигают
Сердце.
Ветеранам
Мы с каждым годомДальше от войны
И с каждым годом —
Чище, серебристей,
Поют скворцы
С эстрады тишины —
Моей России
Звонкие солисты.
И с каждым годом
Выше и светлей
Становится
Березовая роща…
Чем меньше
Ветеранов на земле,
Тем о войне
Людская память
Горше…
Одинокий поэт
А. Лейферу
Не навестили старого поэта,А мог бы подарить кусочек света
Своих стихов: они ведь не пустяк!
Осведомиться б мог:
— Здоровье как?
В его очах светились волны неба,
Хотя блокадного изведал хлеба.
Он плакал с миром,
Радовался с ним,
А помирал в углу своем один.
Звонил. Просил
Вниманием простым не обойти.
Но кажется, что вопрошал он тьму:
Не навестили!
Бог весть почему…
Тернистый путь
Тернист и дологПуть поэта
Средь беспорядочности слов,
Чтоб донести
Хоть горстку света
Душой написанных стихов.
И пусть идти
Всю жизнь придется
До теплых рук,
До глаз людских:
Но верю я,
Что отзовется
Моё перо в сердцах живых.
Бабье лето
Такая ясная неделяУстановилась в сентябре,
Деревья вовсе не желтели,
А серебрились на заре.
И небо было
Улыбчиво во всю страну,
И пели соловьи России
У лета бабьего в плену.
Ощущение
Брожу по осени озябшей.И снова я в тоске немой,
Как будто сердцем и душой
От суеты людской
Уставший.
Брожу, не знаю для чего,
Среди осеннего ненастья,
Безмолвно я ищу —
Кого?
Уж не растраченного ль
Счастья?..
