...Мой снег последний, мой февраль

Владимир НАРБУТ

...Мой снег последний,
Мой февраль,
Ну что, опять ты мне
наврал?
В чем вьюги мне твои
клялись?
И в зеркалах твоих
кривых
Какие видел я огни?
И почему они одни
В моем сознании
сплелись
Калейдоскопом губ
и лиц?
И тот придуманный
успех,
Нелепый, на виду
у всех,
Когда успеха ни на
грамм,
И чувствуешь, что
проиграл,
И карандаш вдруг стал
тяжел,
И сигаретой пальцы
жжет...
Мы вырастаем из одежд
И из несбывшихся
надежд,
Но почему они из лет
Все тянут руки нам
вослед,
Как саксаулы из песка,
И не желают отпускать?
Мой снег последний
невесёл...
А может быть, еще
не все?
Владимир НАРБУТ, дежурный редактор номера