Вам вчера не икалось, читатель? А позавчера? Каждое утро на редакционной планерке мы жестоко спорим. О вас. «Саша, да надоели читателю твои полуголые красавицы!» - «Ага, ему, конечно же, лучше на трубы любоваться!»
- «Хватит пугать читателя отрезанными головами! Он ждет от нас чего-нибудь светлого, доброго!» - «Предлагаю запретить Боброву пользоваться служебным положением - печатать свои стихи в «Вечерке»!» - «Да ты бы видел, какое ему восхищенное письмо читательница написала! Она даже просит подсказать, где можно купить его полное поэтическое собрание!» - Это уже я не выдерживаю. Ссылка на реального читателя - самый веский аргумент, все, оппонент умолк. А Сергей Бобров (он же Выдрин, он же Хомяков, он же Выхухолев) еще порадует почитателей грустными рифмами. Кстати, у него сегодня день рождения. На вид-то молод, но по паспорту - 38. Виски седеют. А поэтический сборник так и не издан. «Наша жизнь - это капли росы на стеблях лука-порея». Нет, это не Бобров. Нашему современнику не дано так высоко подняться над мирской суетой. Это строчка из древней китайской песни. Погребальной. Сегодня вечером мы поднимем пластиковые стаканчики за солнце в каплях росы Сергея Боброва. И за вас. Потому как какой он стихотворец и журналист без вас, без читателя?
